Lujuria de sábado

No escribiré sobre ti, lujuria,
ni sobre el hambre voraz de los sentidos.
No asumiré la extinción de todo mi pensamiento
por miedo a la bestia rabiosa
que incubo en mi lengua,
y enjaulo en mi boca.

Cuando la piel se encabrita
y los poros estallan en miles de géisers...
¿Existen palabras que te traduzcan,
más allá de del grito sordo de sus manos, al tocarme?
No, no intentaré describirte.

Porque no sé componer poemas de piel y besos.
Porque no puedo narrar el cuento de mis gemidos,
me callaré. Habla tú por ti, lujuria,
-imprimiendo a fuego y sangre tus relatos-
con las uñas que desgarrarán su cuerpo.

Porque la tinta ya me huele a sexo.
Porque el papel será la sábana receptora
de nuestros sudores,
cuando
por fin
caigamos.
Porque la pantalla es tan sólo otro ojo, ávido de mi carne,
que refleja estos ojos lascivos, ávidos de la suya.
Porque no hay bastantes teclas
que admitan todos mis dedos,
ni existe banda tan ancha que contenga mis temblores...

Sí. sí,
SÍ.
Sí, por todo eso,
no, no...
NO.

No hablaré de ti, pérfida lujuria.
Porque cuando tú estás presente,
me lo quito todo, todo, en mi impudicia,
-hasta la máscara de lo poético-
antes de perder la consciencia,
y existir sólo en el infinito.