tag:blogger.com,1999:blog-39499879127203518072024-02-21T05:17:16.380+01:00cositasvillecositas varias, no sé. Lo que se me vaya ocurriendoIsa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.comBlogger118125tag:blogger.com,1999:blog-3949987912720351807.post-40292251998368447022009-08-09T11:39:00.001+02:002009-08-09T11:45:14.368+02:00Cigüeñas de domingoLetárgicas, se desperezan<br />las pestañas, <br />entregadas a la curva<br />finita, entre el mirar y el objeto<br />al que redimen. <br /><br />Dimensionar <br />el movimiento, tiene sentido<br />sólo cuando importan algo<br />esa visión, <br />ese párpado,<br />la lengua de las cigüeñas,<br />ese momento encerrado<br />en el reloj de sus picos<br />martilleantes.<br /><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/oOS37cutEGo&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/oOS37cutEGo&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Isa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3949987912720351807.post-6488416614357848582009-06-25T10:19:00.016+02:002009-08-20T09:55:56.376+02:00Meme literario (copia)Superwoman, como yo adicta a los libros, cayó en la tentación de hacer esta entrada:<br /><br /><a href="http://diariosuperwoman.blogspot.com/2009/06/meme-literaria.html">Meme literaria de Superwoman: </a><br /><br /><br /><br /><br />Guante que me ha apetecido recoger a pesar de la dificultad de seleccionar un sólo libro por categoría...haga lo que haga dejaré demasiados libros fuera, pero me apetecía dedicar un rato a pensar en ello. Siempre es un placer pensar, disfrutar, hablar de libros. A ver qué me sale, pero dudo mucho que pueda dar un sólo título por sección.<br /><br /><br /><span style="font-weight:bold;">1 Un libro que nunca terminaré:</span> <span style="font-style:italic;">Ángeles y Demonios</span>, de Dan Brown. Lo compré en una oferta de Amazón, antes de que se hiciera popular en España...y es el único libro en mi vida que he lanzado literalmente volando al otro lado de la habitación. Me di cuenta de que me estaban intentando vender una moto averiada. Y me cabreé. No voy a acabar nunca de leerlo. Eso seguro.<br /><br /><br /><span style="font-weight:bold;">2. Un libro que me decepcionó:</span> <span style="font-style:italic;">La esposa del viajero en el tiempo</span>, de Audrey Niffeneggger...no era exactamente lo que esperaba, así que igual no fue culpa del libro. Le daré otra oportunidad un día de estos. <br /><br /><br /><span style="font-weight:bold;">3. Un best-seller que no tengo intención de leer</span>: Ninguno de Dan Brown. Después de lo dicho en el punto 1, no pienso volver a intentarlo.<br /><br /><br /><span style="font-weight:bold;">4.Un libro que me gustaría volver a leer:</span> doy frecuentemente un repaso a mis estanterías. Mi cerebro de mosquito me hace olvidar los libros que leo...Por suerte o por desgracia, hay muchos libros que vuelvo a leer al cabo del tiempo como si fueran totalmente nuevos para mí. Y aún es peor cuando desaparecen de mi vida vía préstamo no devuelto o descuido involuntario. Me gustaría volver a leer un par de Vonnegut que presté y no espero volver a ver: <span style="font-style:italic;">Cat's Cradle </span>y <span style="font-style:italic;">Slapstick.</span><br /><br /><span style="font-weight:bold;"><br />5.Un libro pendiente que seguro que leeré algún día:</span> Tantos, tantos...ay. Tengo unos 10-15 en cola ahora mismo. Pero puedo decir los siguientes que creo que que cogeré. Será, o <span style="font-style:italic;">Las Hormigas</span>, de Bernad Werber, que me lo acaba de dejar mi amiga Paca y se lo tendré que devolver algún año de estos, o <span style="font-style:italic;">El Cisne negro: el impacto de lo altamente improbable</span> de Nassim Nicholas Taleb, que lo tengo a medias, porque a pesar de ser muy interesante, necesito todo mi cerebro para captar de qué me habla. Ah, y ahora que me acuerdo, hay uno que tengo pendiente, aunque no es para nada seguro que lo lea realmente algún día...Confieso que no he podido todavía con el <span style="font-style:italic;">Ulysses </span>de Joyce. Es que es superior a mí. Pero no dejaré que me venza,no señor. <br /><br /><br /><br /><span style="font-weight:bold;">6. Un libro que me gusta leer siempre:</span> Cualquiera de Terry Pratchett. Me hacen reír y pensar a partes iguales. Es como una desintoxicación mental, un balneario para mis neuronas. Si he de decir alguno: <span style="font-style:italic;">The Truth </span>. En castellano supongo que el título será <span style="font-style:italic;">La verdad</span> aunque no estoy segura de que lo hayan publicado ya. Otros que releo bastante son los de Margaret Atwoood: <span style="font-style:italic;">Alias Grace</span>, <span style="font-style:italic;">El Cuento de la Doncella</span>...<br /><br /><br /><span style="font-weight:bold;">7. Un libro que me gustaría que me regalaran:</span> Alguna primera edición de un libro muy antiguo. Me encanta ese olor a libro madurado por el tiempo, pero lamentablemente no puedo permitírmelos. Así que como no me los regalen...<br /><br /><br /><span style="font-weight:bold;">8. Un libro que recomendaría:</span> Ufff...depende de tantas cosas: de la persona, del momento... Así, "a bollo" es tan difícil dar un solo título...Pero recientemente conseguí una bonita edición moderna de lo que para mí es un clásico injustamente olvidado: <span style="font-style:italic;">El Circo del Doctor Lao</span>, de Charles Finney. Una sátira sobre la ignorancia. Muy divertido y ameno. En España salió con Bruguera, pero después de que quebraran, era difícil encontrarlo. Lo reeditaron hace unos años unos chicos andaluces, la Editorial Berenice, con las ilustraciones originales de la época. Y es que el librito es de los años 30, aunque no lo parezca, porque es una narración muy actual. Os lo recomiendo. <br /><br /><br /><span style="font-weight:bold;"><br />9. Un libro que me sorprendió:</span> <span style="font-style:italic;">Kafka en la orilla, de Murakami</span>. Por un lado, me lo estaban recomendando tantísimo que me creía que iba a ser otro Dan Brown. Por otro, me sorprendió su trama...estuve intrigadísima intentando averiguar cómo iban las historias de los tres priméros capítulos a juntarse al final...me parecía inimaginable, y eso para mí, que me duran las pelis policíacas sin romper bastante menos de lo que desearía...fue una sorpresa más que agradable. Otro fue <span style="font-style:italic;">Fragile Things </span> de Neil Gaiman. No pensé que se pudiera editar un conjunto de material tan heterogéneo (poemas, cuentos...) de tanta calidad. <br /><br /><br />Y claro, con estos 9 puntos me dejo los libros que leería en compañía, los libros que guardaría en una caja y tiraría al fondo del mar más profundo para que no volvieran a hacer daño a nadie. Los libros por los que merecería la pena inventar el viaje en el tiempo y rescatarlos antes de que se perdieran. Los libros que regalaría a cada uno de mis amigos. Los libros que me salvaron de la locura, del aburrimiento, de la tristeza. Los libros aún por escribir, esos que flotan alrededor de las cabezas esperando clavar su aguijón inesperadamente en algún incauto cerebro...Creo que tendré que dejar de leer a FForde...demasiadas posibilidades se escapan de sus páginas y me dejan así, pensando opciones irreales. Leáis lo que leáis, Agatha Christie, el infame Brown, Platón, Umbral, Matute, Cela, los Harry Potter, Aleixandre, Stephen King, Montaigne, Gaiman, Cabrera Infante, comics de Mortadelo o el As, me gusten o no me gusten, espero que a vosotros sí os llenen y que los disfrutéis.<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/6nZGv8VTBVE&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/6nZGv8VTBVE&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Isa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3949987912720351807.post-39532068807888639142009-06-19T10:37:00.002+02:002009-06-19T10:41:33.030+02:00Raro, Casi ImportanteDestrozando palabras de la no-historia,<br />de una vida inexistente,<br />se columpian tus dedos desde las palmas,<br />aterradores y genuflexos<br />adoradores de lo cuerdo, de las cuerdas<br />que amarran lo transcendente, que hacen llorar<br />a los versos desmembrados y con voz de <br />cazuela hirviente sobre un silbido<br />involuntario, que atrae sin quererlo a las polillas.<br /><br />No sabes nada sobre ti misma,<br />—sí, tú, pequeña idiota—<br />más que lo que cediste a esas paginas temblorosas<br />y débiles, incapaces incluso de <br />abrir sus propios ojos sin ayuda de tu mano,<br />ni sus bocas sin ayuda de tus ojos, y sin embargo<br />consistentes hasta engañarte,<br />hasta hacerte llegar a sentirte<br />Casi Importante. <br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/T-LDJoS4_40&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/T-LDJoS4_40&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Isa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3949987912720351807.post-23721876510587489272009-05-31T11:18:00.002+02:002009-05-31T11:22:10.399+02:00LevedadNada, apenas nada <br />para la mano <br />que detiene la caída <br />del pétalo de sol y tela de araña, <br />de la cáscara de nieve,<br />fría e invisible, <br />sobre la piel cerrada. <br /> <br />Nada, sólo esa nota <br />simple, <br />apenas sostenida, <br />posada sobre el silencio <br />con finas patas, <br />insectos de aguja, que danzan <br />sobre pálidos discos de hielo:<br />música blanca. <br /> <br />Nada, la seda cruda de unas palabras <br />deslizándose, <br />resbalando sobre las lenguas, <br />exquisitas <br />en su calidad de pluma <br />perdida en vuelo, imaginaria. <br /> <br />El tul semitransparente y esquivo <br />de la bruma, <br />de su sombra <br />blanca <br />sobre la tierra: <br />sólo un suspiro del agua. <br /> <br />Nada, brevedad, caricia, <br />susurro transparente, esbozo, <br />fragilidad, apariencia, reposo, <br />ingravidez ilusoria… <br />Levedad: es lo que somos. <br /><br />Apenas nada <br /><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/7rcX_QSHWCs&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/7rcX_QSHWCs&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Isa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3949987912720351807.post-49611100877125876372009-04-20T13:44:00.003+02:002009-04-20T13:51:08.079+02:00Puro teatroEntretanto no decaiga la cortina<br />puedes curvarte, desnuda<br />frente a tu público fiel.<br /><br />Hincar la rodilla en tierra,<br />mordisquear esas rosas <br />que te lanzan con pasión.<br /><br />Entretanto no se calmen los aplausos<br />puedes seguir ensayando<br />otra salida triunfal.<br /><br />Los focos no dejan ver, son<br />traicioneros, y tus pasos, entretanto,<br />se deslizan marcha atrás.<br /><br /><br /><object width="560" height="340"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/xnFd6MkWwgg&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/xnFd6MkWwgg&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="560" height="340"></embed></object>Isa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3949987912720351807.post-23342688211697739122009-03-13T10:18:00.001+01:002009-03-13T10:20:51.717+01:00Libre de pesoNo me pesa ya la pálida losa<br />-sangre espesa en la rota frente-<br />que marcaba silencios, golpeando<br />cada día a voces, labios y truenos.<br /><br />No, no me pesa ya esa losa de voces<br />rotas -sangre en los labios, truenos-<br />que marcaba los pálidos días<br />golpeando mi frente con sus silencios.<br /><br />No, no me pesa más, aquella losa<br />silenciosa ya- sangre, a voces, golpeando-<br />que espesa, con truenos marcaba<br />cada roto día en mi pálida frente. <br /><br /><br /><object width="445" height="364"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/yYe6tmrFxbw&hl=es&fs=1&color1=0x2b405b&color2=0x6b8ab6&border=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/yYe6tmrFxbw&hl=es&fs=1&color1=0x2b405b&color2=0x6b8ab6&border=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="445" height="364"></embed></object>Isa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-3949987912720351807.post-73385688511562657112009-01-22T11:34:00.006+01:002009-01-22T12:26:41.022+01:00Pensando despiertaEn tus párpados, posadas,<br />descansan sin nubes<br />mis huellas.<br /><br />Dejaré que ,en adelante,<br />todas las cuerdas sonrían,<br />temblorosas.<br /><br />No ata el amor, ni domina,<br />ni muestra los dientes, mellados, <br />al mundo.<br /><br />No permitamos pasar<br />ni un solo átomo de segundo<br />inadvertido.<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/qrFwtlMd0H8&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/qrFwtlMd0H8&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Isa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-3949987912720351807.post-36354887092610848982009-01-13T13:43:00.007+01:002009-01-13T14:11:57.969+01:00cualquiera puede<span style="font-style:italic;">Volvemos a la carga. A la espera de mejorar la conexión internáutica y habiendo rezado a todos los dioses de las dimensiones punto com para que no me falle la cosa en la mitad, voy a re-colgar un poema algo antiguo, pero no por ello desdentado, sino con pinchos. Resulta que mi fan number one no lo había leído, y seguro que para más gente también es nuevo. Por cierto, que si no tenéis sentido de la ironía o lo tenéis adormilado por la nieve...iros a comprar un poquito a las rebajas, porque igual os hace falta para leer esto.</span> <br /><br /><br />Cualquiera puede escribir un libro.<br /><br />-Mira, he escrito un libro,<br /><br />-Vale. Bien. Enhorabuena, <br />yo escribí siete. ¿no es fascinante<br />lo literarios que somos todos ahora?<br />Vamos, montemos un taller, una tertulia,<br />una batalla<br />con las libretas.<br /><br />Cualquiera puede ser escritor, estos días,cualquiera.<br /><br />Publicar, autopublicarse, 50-100 ejemplares, darse aires de literato<br />henchido de tormentas filosóficas, vender<br />dedicatorias a los amigos por un plato de sopa caliente,<br />apalear con la lengua<br />a los filisteos que no lo comprenden.<br /><br />Morirse de hambre.<br /><br />Sí, cualquiera se llama escritor, hoy en día.<br /><br />Y los dientes hay que pasarlos por el yugo<br />de la ortodoncia, para que se sirvan<br />sonreír con orgullo <br />ante los logros<br />literarios<br />de cada uno.<br />Rectos, blancos<br />sin una mácula, sin grietas...<br /><br />Cualquiera puede viajar <br />al otro lado del mundo, ver amanecer <br />en Hawai, presumir de haber pisado una manta<br />venenosa y haberlo contado, escupir <br />remiendos de matrimonios<br />que se rompieron<br />por falta de uso.<br /><br />Si, cualquiera, hoy, puede decir que ya ha vivido<br />mucho, nunca demasiado, lo suficiente para opinar<br />sobre la caída del Ibex 35<br />con propiedad<br />con cara de saber lo que dice<br />de no ser un cualquiera....<br /><br />Y cualquiera puede osar,<br />atreverse,<br />a interpretar<br />con letras su mundo interior,<br />su vida incompleta.<br />su vacío vital<br />su negrura, su dicha,<br />el estallido<br />ronco y turbio <br />de sus carencias.<br /><br />Cualquiera puede ser, hoy, un poeta <br />de versos urbanos<br />de aceras rotas y flores carnívoras,<br />arrastrar algunos locos<br />fascinados<br />que lo acaricien con lenguas gomosas<br />cuando lo lean.<br /><br />A él o a ella,<br />sin distinguirlo<br />apreciativos o mordaces,<br />curioseando<br />lanzándole miles de letras<br />que lo salpiquen<br />que lo devoren,<br />que lo fabriquen<br />que lo desmonten,<br />que lo definan<br />que lo reduzcan<br />a casi nada...<br /><br />Como a cualquiera.<br /><br /><span style="font-style:italic;"><br />Y dos vídeos: uno para los pesimistas y realistas:</span><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/wh9AC0jCGjY&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/wh9AC0jCGjY&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br /><span style="font-style:italic;">Y otro para los optimistas</span><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ajhBin3r7QA&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/ajhBin3r7QA&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Isa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-3949987912720351807.post-35454369198750376162008-12-16T13:15:00.005+01:002008-12-16T13:24:23.344+01:00Los tiempos están cambiandoAunque pueda parecer otra cosa, no estoy abandonando este blog.<br /><br />La vida real está consumiendo todo mi tiempo, ahora mismo el curso de mi vida virtual está en "standby", en un momento de ligero parón.<br /><br />No intento justificarme, al fin y al cabo mi blog es mi espacio, y lo gestiono únicamente en relación a lo que a mí me da la gana. Como creo que hace todo el mundo.<br /><br />Pero sí quería que los y las que entréis no os preguntéis qué es de mí. En unas semanas volveré a la carga, y colgaré mis cositas raras, como siempre.<br /><br />Aprovecho para adelantarme a desearos unas buenas fiestas y/o vacaciones a los que os guste la Navidad, y muchos ánimos a los que la odiéis.<br /><br />Dos canciones: una versión de Dylan, por Tracy Chapman.<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/fe1rZ4-_XGA&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/fe1rZ4-_XGA&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />Y una gran canción de Navidad: The Pogues y su Fairytale.<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Ff3aoSyYOVs&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/Ff3aoSyYOVs&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />Nos leemos en 2009. Hasta pronto.Isa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-3949987912720351807.post-85767848553774634972008-11-27T19:05:00.002+01:002008-11-27T19:22:17.832+01:00AbsurdoUn poeta, un profeta y una bruja se encuentran un día llegando a los restos de un accidente aéreo, desde direcciones opuestas.<br /><br />El poeta dice a la bruja: “¿no lo viste venir?”<br />El profeta los mira, y sentencia: “Estaba escrito”<br />La bruja los maldice y corre a buscar supervivientes.-¡Locos!-mumura.<br /><br />El poeta se sienta sobre una pila de cuerpos destrozados y anuncia que la tragedia le inspira, y que va a componer “Oda a la muerte súbita del gran pájaro de hierro o por qué me ha dolido cuando una perversa pieza del engranaje osó arañarme el dedo índice”<br /><br />El profeta mira su libro, el que siempre lleva bajo el brazo y dice “Estaba escrito”<br /><br />La bruja sobrevuela la zona con su escoba, oteando por si hubiera signos de vida.<br /><br />El poeta asesina al profeta con una pierna ortopédica en llamas por acusarle de plagio. El profeta, antes de morir, intenta articular las palabras “Estaba escrito”<br /><br />La bruja encuentra una camada de gatitos maullando bajo un árbol incendiado. Son tan lindos que los sube a su escoba para llevarlos lejos. No quiere que el poeta intente guardarlos, desecados, entre las páginas del libro que le robó al difunto profeta.<br /><br />Los restos del avión siguen humeando. <br /><br /><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/aygAu1x2uQo&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/aygAu1x2uQo&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br /><span style="font-style:italic;"><br />*no, el vídeo no pega mucho con la historia, aparte del look Elvira de Amy, pero me encanta esta canción, y la estaba escuchando, así que la he puesto igualmente.</span>Isa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3949987912720351807.post-1561956699419503292008-11-20T21:58:00.003+01:002008-11-20T22:04:01.678+01:00La influencia de VenusDijiste esa noche, recuerdo:<br />"llegó la hora de los poetas"<br />a bocajarro,<br />como en un espasmo incontrolable.<br /><br />Y yo, no sé si tendrás razón<br />pero sé<br />que hay verdades tan grandes y poderosas<br />que los trozos de tu vida que no se apartan<br />al verlos llegar<br />mueren, instantáneamente fulminados<br />por su resplandor <br />de certeza absoluta.<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/B8Fflu54MCc&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/B8Fflu54MCc&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Isa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3949987912720351807.post-19604095057181014272008-11-10T14:39:00.001+01:002008-11-10T15:01:01.052+01:00El cable (basado en hechos reales)El cable siempre había colgado de la misma manera de las casas a ambos lados de la calle. Pero esa primavera, los árboles venían con fuerza arrolladora. Una rama en crecimiento descontrolado fue empujando en el espacio entre el cable y la pared, poco a poco. Hasta que al final, se salió de sus soportes, y esa mañana quedó algo más bajo, en una curva peligrosa, que al principio nadie notó...<br /><br />La caja del camión contra el cable, un chasquido de trueno. Un chispazo.<br /><br />El grupo de árabes tomando sus tragos en la terracita del Al-lamar dio un respingo en sus sillas. Una de las muchachas de la peluquería de enfrente soltó un “Ay” aserrado al ver la lluvia de chispas caer, según la luz se apagaba de golpe, con ruido de disparo.<br /><br />-¿Qué pasa?¿Qué ha pasado con la luz?<br />-¡El cable! ¡El camión! ¡Qué susto!<br /><br />El cable quedó colgando, y bailoteando sobre la calzada, soltando de tanto en tanto unas cuantas chispas. Y los coches pasaban por encima inconscientes del peligro de electrocución.<br /><br />-Llamad a los urbanos, hay que cortar esto.<br /><br />Uno de los árabes se acercó al cable, e intentó parar un poco los coches que intentaban pasar. Nadie paraba, sólo le sorteaban, algunos a bocinazos. Hizo ademán de apartar el cable bamboleante con la mano. <br /><br />-¡Noooo, cuidadoooo!<br />-¡Que te vas a matar, tío!<br /><br />No sé si el hombre entendió las palabras de las mujeres que le gritaban, pero al menos le alarmaron lo suficiente para que se retirara. Y el tráfico seguía pasando...<br /><br />Hasta que entró la Marijuani en escena, salida de una de las casas.. Super-marijuani, con alpargatas, bata de flores....y una escoba de mango de plástico. Y empezó a dar órdenes. “¡Tú aquí”- a un árabe, que le miró sin entender- “ ¡Que pares a los coches, coñe!”. <br />Sorbida de cigarro, fumadora sin manos. “¡Tu quieto, ni me respires.! ¡Ahí, te digo!” Y escoba en mano, atrapó el cable chispeante y saltarín, como si domesticara una culebra, entre maldiciones. “¡Puto cable, la madre que lo...!”y gritos..”¡Capullo, que no te acerques, que pares el coche te digo!”. Y más gritos de las peluqueras...”¡Marijuani, que si te da te quedas”. <br /><br />-Iros porai, si hemos de esperar a la urbana, nos tendrían que traer el coche de los muertos...hala, así. <br /><br />Y el cable, milagrosamente, quedó atrapado por fin entre una silla de plástico del bar y el árbol más grande de la calle...y en torniquete de urgencia, enrollado por la super-escoba de la Marijuani.<br /><br />-Hala, se acabó-ahora sí que podemos esperar a la urbana tranquilos.<br /><br />-Marijuani, estás loca<br />-Mujer, es que o lo hacía yo, o teníamos inmigrante socarrinado... o rustido de conductor...<br /><br />Cuando al final llegó la urbana, tranquilamente, a poner unos conos en el asfalto que los coches sí respetaron, al observar el torniquete de Marijuani, el guardia de turno sólo pudo decir:<br /><br />-¡Qué valor! Yo no lo toco ni muerto.<br /><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/k55NuWQCh78&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/k55NuWQCh78&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Isa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3949987912720351807.post-36162215293151363782008-11-04T18:39:00.006+01:002008-11-04T22:33:17.414+01:00Selvática, errabunda, inconexas<span style="font-style:italic;"><span style="font-weight:bold;">Hoy, uno cortito...demasiadas cosas en que pensar a la vez.</span></span><br /><br /><br />Selvática, errabunda e inconexas,<br />habitación, mujer y palabras,<br />por la furia que congela en sus cenizas <br />las hogueras de la noche que se escapa<br /><br /><br /><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/jBWdRMQfjdo&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/jBWdRMQfjdo&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Isa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3949987912720351807.post-79702472875995460712008-10-25T13:49:00.001+02:002008-10-25T13:49:01.536+02:00La crecidaSuena extraño, pero la balanza<br />se refugia acongojada entre las ramas<br />altas de algún terco árbol<br />a lamerse las heridas.<br /><br />Y el escorpión de la desidia<br />cuelga como un fruto podrido<br />boca abajo, murciélago en punta<br />huyendo de las aguas.<br /><br />La crecida llegó,<br />ya está aquí la crecida,<br />portando piedras, barro y rastrojos,<br />credos, condiciones indecisas.<br />La crecida...<br /><br />Tras las aguas, el suelo fresco<br />parirá quimeras, y los días<br />salpicarán de incertidumbre al árbol<br />que quedará con su carga<br />buscándose en el espejo opaco<br />que a sus pies corre,<br />o que corría.<br /><br />Se fue, ya pasó<br />ya se fue la crecida<br />arrastrando barros de congoja<br />como hojas secas, cantos <br />rodando en desdichas.<br /><br />Queda, parece extraño, sólo esta calma,<br />un folio en blanco, la condición<br />de no usar más esas viejas mentiras,<br />para calibrar el crecimiento<br />del nuevo tiempo que ahora me mira.<br /><br /><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/InYiKb6u1pc&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/InYiKb6u1pc&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Isa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3949987912720351807.post-33013697849627713862008-10-07T20:39:00.004+02:002008-10-07T21:13:15.316+02:00Congelada¿Cuántas horas regalé<br />alegre, sin preocuparme,<br />a la causa del cautivo<br />del significante? ¿Cuántas veces<br />negué a la humanidad<br />que tiraba de las cuerdas<br />de mi garganta, por esas <br />letras, crudas y frías, <br />que me acosaban?. ¿Cuántas <br />pisadas en los caminos<br />de las cuartillas me alejaron<br />del rumbo de viajes reales...?<br /><br />¿He perdido algo? ¿Me he perdido?<br />¿Perdieron los que esperaban<br />demasiado de mí? Me ingresaron <br />por la fuerza en una clínica <br />mental de paredes blancas,<br />sin letras: “desintoxícate,<br />aléjate, es lo mejor para ti”.<br />Pero la mudez que me rodeó, de repente,<br /> sin palabras, me dejó ciega<br />a la vida, sorda a los <br />sufijos diminutivos, inválida,<br />con las emociones atrofiadas,<br />metidas en cajas perfectas<br />como cuadrículas de papel<br />milimetrado, y organizadas,<br />y sin embargo,<br />vacías.<br /><br />Bulímica de adjetivos, devoro<br />palabras innecesarias, engullo<br />ideas sin entenderlas. Luego, me doy<br />asco de mi misma, y escupo poemas,<br />vomito prosa excesiva, de colores<br />apagados por los ácidos <br />de mi cuerpo, que las contuvo.<br />sin parirlas, sin amamantarlas,<br />sin amor de madre, como<br />parásitos devoradores de energía,<br />de racionalidad. Ideas sin sentido,<br />rumores vagos y acólitos<br />de versos reales, sombras que se<br />desvanecían antes de caer en tintas<br />y parir a su vez ideas irreconocibles.<br /><br />Seguiré así,adelante,<br />meditando,<br />en mi inercia,<br />congelada.<br /><br /><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/cGxOUezyCms&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/cGxOUezyCms&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Isa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-3949987912720351807.post-25492759829582731362008-09-30T20:13:00.002+02:002008-09-30T20:22:03.783+02:00es otoñoRemanso de chirridos<br />entre remolinos<br />de incomprensión.<br />Esta mañana escupí silencios agarrada al volante,<br />y mis ruedas crujían los cañaverales rotos.<br /><br />Es otoño, sí.<br />Los pájaros me han dicho adios con el pico<br />antes de facturar sus maletas<br />y las últimas semillas de sol.<br /><br />Es otoño, sí.<br />Buscaré un sitio cálido donde hibernar<br />o cerraré las manijas de estos grifos<br />que me piden pasear por otras playas,<br />niños excitados,<br />sin paciencia.<br /><br />En la piel se quedan los reflejos<br />de la luz adormecida<br />resbalando<br />hacia el sumidero del invierno<br />que, inclemente, la devora.<br /><br /><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/K7-haKkFnT8&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/K7-haKkFnT8&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Isa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-3949987912720351807.post-36060012028223571862008-09-24T22:32:00.003+02:002008-09-24T22:41:42.200+02:00NO ERES TÚ. "MEDITERRÁNEO" DE SERRAT<span style="font-style:italic;">Y te acercas y te vas, después<br />de besar mi playa.<br /></span><br /> Apenas perceptible, como en<br />toques de patas de insecto o bigote de gato.<br /><br /> Y no sé si es que te he sentido así, o si<br />mi piel siente ese deseo incontenible<br />y llama a la sensación a socorrerle<br />para evitar enloquecer.<br /><br /> Y me sostengo a mí misma, pero<br />cada pelo se erige en estatua engastada en cada<br />poro, para dirigirse a ti, y no puedo<br />sujetarlos.<br /><br /> Y atrapo la lengua entre los dientes,<br />las manos en los bolsillos, cruzo las piernas...<br />Pero la primavera ha llegado,<br />y todos quieren florecer, salir, abrirse.<br /><br />No me queda más remedio<br />que dejar pasar la tormenta<br />sobre mi cabeza,<br />agarrarme al pararrayos del sentido común,<br />y rezar por que la electricidad<br />deje de golpearme.<br /><br />No quiero hablar, ni moverme, pero<br />mi cuerpo decide ignorarme<br />y responde a tu presencia sin pudor.<br /><br /><span style="font-style:italic;">Y te acercas, y te vas, después <br />de besar mi playa<br /></span><br />Apenas perceptible, apenas cierto.<br />Apenas real.<br /><br />Y no paro de pensar que nada de esto es cierto,<br />que todo está en mi mente.<br /><br />Pero mi cuerpo, empeñado<br />en contradecirme, <br />se vuela tras de ti y me deja sola.<br />Aquí.<br />Luchando conmigo misma.<br /><br /> No eres tú, no eres tú, no eres tú.<br />Tienes que ser tú.<br /> <br /><br />Eres tú, eres tú, y no, no puedes ser.<br /><br />Deja de ser tú, yo no puedo evitarme, soy yo.<br />alguien tiene que tomar las riendas.<br /><br /> Y te acercas, y no te vas, y me atas <br />con los ojos a la silla, a una<br />prudente distancia.<br /><br />Embravecido por mi sequedad, por mi negación,<br />por mi aparente calma.<br /><br /> Resquebrajada por el deseo me refugio, aquí,<br />en mi playa.<br />En vano apartando los pies<br />de los golpes de tus aguas.<br /><br />Ola tras ola, tus ojos, hacen subir<br />la marea...<br /><br />Y no puedo detenerla.<br /><br /> <span style="font-style:italic;">Y te alejas, y te vas, después<br /> de besar mi arena.</span><br /><br />A un solo milímetro de mi piel<br /> que va muriendo de sed por tu no-existencia.<br /><br /><span style="font-style:italic;">MEA CULPA, "MEDITERRÁNEO" ES DE SERRAT. LO SÉ, LO SÉ. PERDÓN POR EL LAPSUS. Lo voy a poner y todo.</span><br /><br /> <object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/GcEiwtCvi10&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/GcEiwtCvi10&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Isa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-3949987912720351807.post-3357748481699527532008-09-21T17:01:00.007+02:002008-09-21T18:52:14.815+02:00El viaje: ocho paradas en clave de imagen mental.<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/7CWKWS_YsDE&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/7CWKWS_YsDE&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br /><br /><br /><br />Primera parada: Excelente compañía de dos y cuatro patas, risas, palabras, música hasta la mañana, allí donde todavía celebran que matan a los cerdos y todo el mundo se cree con derecho a opinar sobre los demás. El silencio de los terneros. La proclamación al viento de la propia existencia. <br /><br />Segunda parada. El toro suelto en la noche, niños, la pasión por el fuego. Me arranqué uno de mis ojos y lo dejé olvidado allí, sobre la mesa del recibidor. Espero que algún día el negro carruaje venga hasta mí y me lo devuelva.<br /><br />Tercera parada: donde las piedras antiguas gritan en silencio por las vidas derramadas de los esclavos que las levantaron, y las doncellas encantadas salen trabajosamente al crecer la luna en busca de un alivio a su maldición. La paz en medio de la tierra abierta y trabajada, junto al agua recién nacida y burbujeante. <br /><br />Cuarta parada: las montañas de hierro sangran, alimentando los bosques que juegan con fuego, milagrosamente indemnes a los vendedores de cacerías artificiales, de los que intentan protegerlos unos pocos caballeros andantes, de los que casi ya no quedan...Las piedras se dejan acariciar y arropar por el mar, entre la arena.<br /><br />Quinta parada: los mapas no conducen a través de sus laberintos, y perderse es un placer semi-divino. Los caballos arrojan a los coches de sus caminos con una simple coz. El aire lleva notas musicales que se enredan en los cabellos de los paseantes. La diva no supo apreciaros en voz alta, pero yo sí, aunque sea a mi manera. <br /><br />Sexta parada: Faralaes, damas pulidas hasta brillar, las cuestas elevándose hacia todas partes bajo la lluvia que se apuntó a última hora a la fiesta, y trata de encontrar un lugar donde la acepten sin miramientos, chispeando por debajo de los aviones, atronadores y falsos.<br /><br />Séptima parada: entre los mares de árboles que salpican la tierra blanca, y más allá, donde las montañas parecen embotelladas en arena de colores. Rojo, verde, amarillo, blanco y negro contra el azul y el púrpura del firmamento. Pero antes, un momento para las palabras que se deslizan por entre las horas. <br /><br />Octava parada: las olas besan los pies con calidez estremecedora, y los camareros sirven amabilidad en pequeños platos que caen, supersónicos, entre los ceniceros y las servilletas limpias. “Normal” no es lo mismo que “corriente”. Es algo mucho más raro y valioso. <br /><br /><span style="font-style:italic;">Gracias a mis anfitriones, ha sido un privilegio compartir vuestros mundos por un breve instante. Ya sabéis donde está vuestra casa. </span><br /><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/31VXZg1UjFg&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/31VXZg1UjFg&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Isa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-3949987912720351807.post-82554160176248340052008-09-11T23:35:00.007+02:002008-09-12T01:43:09.452+02:00CienSegún el panel contador, que no parece ser de los que se equivocan, la última entrada era la 99, esta es ya la número 100.<br /><br />Tengo un blog centenario ;)<br /><br />Es una cifra rotunda, parece significativa, tendría que componer una entrada especialmente para esto..."la entrada del centenario" y me encuentro con la cabeza en otro sitio, la mente en blanco y sin saber muy bien que contaros.<br /><br />Hace un ratito, había pensado en titularla "Cien a todos", haciendo un muy poco espontáneo juego de palabras con las antiguas tiendas "Todo a cien". Y aprovechar para daros cien gracias a todos los que me leéis, porque las palabras que no son leídas son como el árbol de la famosa pregunta filosófica, el que cae en el bosque y nadie ve: ¿existen?. Sois vosotros los que les dais realidad y sentido.<br /><br />Cien, por lo tanto, me han parecido pocas. Os daría varios miles, millones de gracias. Y eso me estropearía el fantástico jueguecito del título.<br /><br /><br />Pero...¿y por qué no estropearlo, si vale la pena hacerlo? Pues sí. El título es "Cien" a secas. Y así os puedo dar millones de gracias a vosotros, los lectores.<br /><br />Yo lo voy a celebrar empezando mis vacaciones. Estaré unos días fuera, pero os dejo estas 100 entradas para que si os apetece les deis el don de la realidad, y que no sigan siendo tan solo un número vacío, con demasiados ceros y poco más. Huérfanas de lectores, las palabras se secan hasta morir. ¿No habéis oído nunca a los libros en las bibliotecas y los estantes de las librerías, como os reclaman?:<br /><br /><br /><span style="font-style:italic;">Leedme, leedme... <br />Estoy aquí, de páginas abiertas<br />esperando, solo,<br />sólo, vuestra caricia.<br />La anticipación hace vibrar mis letras...<br />¿O son vuestros ojos, inquietos,<br />los que tiemblan<br />con el tic de buscar las emociones<br />escondidas en mi carne?<br />Leedme, que mi sangre es negra<br />y maldita de tanto esperaros.<br />Sordo y mudo, mi pálida carne<br />se reseca de deseo <br />anhelando vuestras manos.<br /></span><br /><br /><br />Vaya, ya me he puesto pedantemente poética ;) Mejor me paro aquí mismo, antes de que sea demasiado. Os deseo buenas lecturas. Me voy a buscar nuevos textos por el mundo. Hasta dentro de unos días.<br /><br /><br /><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/d8s3A-B4oas&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/d8s3A-B4oas&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Isa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-3949987912720351807.post-16659993318143103002008-09-07T23:59:00.002+02:002008-09-07T23:59:01.156+02:00Noches largas y agudasHay noches largas y agudas<br />como un pez espada de punta roma<br />intentando horadar tus sueños,<br />infructuosas<br />siempre. Sí, existen.<br /><br />Aprietas los dientes, <br />esperando empujar el émbolo,<br />y que la jeringa, del sueño inyecte<br />en tu cerebro la dosis necesaria <br />para caer del otro lado,<br />allí donde sueñas, para variar, dormida.<br /><br />Y no, no funciona, sigues <br />soñando despierta, y la histeria<br />acaba pulsando ritmos frenéticos<br />desde tus venas:<br />piezas de jazz salvaje,<br />sin compás aparente.<br />¡Tanto ruido incontrolable...!<br /><br />Te desesperas, das otra vuelta<br />a la tostada requemada y sosa<br />de tu cerebro..<br />Te repugna, pero es todo lo que hay:<br />más perder el tiempo, pensando<br />con los ojos cerrados,<br />tu cuerpo en suspensión <br />viscosa<br />entre mantas<br />y mañana. <br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Ux71TgLSmNw&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/Ux71TgLSmNw&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Isa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3949987912720351807.post-25959950753195222772008-09-04T19:17:00.003+02:002008-09-04T19:54:37.294+02:00Lírica venganzaTengo que escribirte<br />dentro de un poema<br />para que aprendas lo que duele<br />ser tan sólo palabras<br />sin piel, sin la protección<br />ni el calor <br />de la carne que las viste.<br /><br />Encerrarte entre versos <br />para que sepas<br />lo insoportable del picor que dan las letras<br />entre las sábanas blancas,<br />como migas de pan seco y restos de liendres<br />que te arañan por los cuatro costados.<br /><br />Graparte contra el papel<br />pinchando tu lengua con alfiler de rimas.<br />Atarte a puntadas: que no puedas<br />descoserte aunque lo intentes.<br /><br />Tengo que devolverte<br />todo lo que tú has hecho por que no exista<br />para que al final entiendas<br />como es de verdad el no ser nada.<br /><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ukLMPfQSGa4&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/ukLMPfQSGa4&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Isa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3949987912720351807.post-25508575402751615122008-09-01T23:11:00.002+02:002008-09-01T23:31:44.910+02:00Endecasílabos: jugando con los clásicos, para variar.<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/HcRq7r-8Jrc&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/HcRq7r-8Jrc&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br /><br /><br />Endecasílabos, no sois los reyes,<br />aunque aquí os empeñéis en lo contrario:<br />me parecéis un metro estrafalario,<br />ajeno a mi cerebro y a mis leyes.<br /><br />No dejaré uncir mi carro a esos bueyes <br />ni dejarme arrastrar por el rosario<br />de expertos, que en cada poemario<br />apagan lo espontáneo con sus fuelles.<br /><br />Dedicaré mi tiempo a no medirme:<br />contar letras afecta mi cabeza. <br />De vosotros tendré que despedirme<br /><br />y lanzarme a lo que amo con fiereza:<br />el sencillo placer del verso libre<br />que mece mis palabras con su fuerza. <br /><br /><br /><span style="font-style:italic;">Y mientras cocino versos libres, intentaré dejar caer alguna prosilla, que ya toca.</span>Isa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3949987912720351807.post-36001005511654597652008-08-30T12:02:00.000+02:002008-08-30T12:09:03.751+02:00IlusiónTersa, brillante, invitadora,<br />blanca piel de burbuja bailarina<br /> -positivo de tu pupila negra<br /> que la observa, apenas sin creerlo-<br />chorreante de húmedos sueños<br />y sonrisas resbaladizas.<br /><br />No, por favor, no quieras tocarla:<br />guárdate el dedo febril,inquieto, ansioso,<br />en el bolsillo de esos tejanos viejos<br />que se reclinan sobre tus junturas.<br /><br />La ilusión, flotando ante tus ojos<br />no admitiría el fervor de un abrazo,<br />ni el ligero roce del pétalo de esta uña,<br />media luna de una caricia...<br /><br /> Lo inevitable.<br /><br />El estallido inunda tus ojeras<br />con mares no navegables....<br />Salobres olas descontroladas.<br /><br />Ensartada en los clavos de la tabla<br />que abrazas en tu angustia arrepentida<br />miras arriba, al azul infinito,<br />que oculta más cóncavos brillos,<br />blancos positivos de oscuras miradas.<br /><br /><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/brN8jA3AmJ0&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/brN8jA3AmJ0&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Isa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3949987912720351807.post-59324514742019562662008-08-27T00:20:00.002+02:002008-08-27T00:20:00.647+02:00Mi lecturaMi lectura es mirar desde fuera:<br />no comprende, se pregunta<br />mi lectura. Es incompleta: muestra<br />huecos de dientes caídos,<br />llagas en su boca muda.<br /><br />Mi lectura es indirecta, <br />se enmaraña<br />en el ovillo, no descifra<br />los enredos de las hebras,<br />los nudos que atan las curvas...<br /><br />Mi lectura es una perra cobarde,<br />no quiere implicarse, prefiere la duda<br />a tener que reciclar<br />panfletos ajados,<br />ideas absurdas.<br /><br />Mi lectura es imperfecta,<br />le faltan detalles, <br />se pierde en sentidos,<br />naufraga en la imagen,<br />se ahoga en el ritmo,<br />pero ella es así: es mi lectura.<br /><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Ta0a3DFUU0Y&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/Ta0a3DFUU0Y&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Isa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3949987912720351807.post-69230434947868870702008-08-24T23:35:00.005+02:002008-08-25T00:11:56.363+02:00Ya casi no quedan hombres ;)Cada vez es mas difícil<br />encontrar hombres sin agenda oculta<br />que te miren, no a los ojos, sino a las tetas,<br />que sobrevivan con una sóla noche<br />y que no se derrumben, doloridos,<br />cuando te marchas,<br />sin desear sus cerebros<br />ni compartir su hipoteca.<br />Ay, no quedan ya de esos hombres<br />de piropo simple, políticamente<br />incorrecto y despampanante,<br />sólo admiración educada, muchas promesas<br />que pretenden -¡increíble!- incluso cumplir,<br />con madres que prefieren ser sólamente suegras,<br />a resistirse con los dientes a ceder a sus hijitos.<br />Hombres con hambre de ser padres, <br />-en vez de como antaño, paternalistas-,<br />con una lista de nombres, escogidos, <br />alfabetizados, en archivos <br />para la prole venidera.<br />No existen ya hombres insensibles<br />y egoístas, todos son cajas<br />de sentimientos<br />con paredes de azucar glas, que se funden<br />al mínimo lametón. Piden a gritos<br />nada más<br />y nada menos<br />que se les quiera. <br /><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/QO6aZTSmTz4&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/QO6aZTSmTz4&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Isa Pehttp://www.blogger.com/profile/14234029193699793765noreply@blogger.com17