Acechador nocturno

No puedo dejar de lamer
el rastro de tus huellas sobre el suelo:
la lengua se llena de miel y de barro,
de cristales rotos y colillas.
Duele, dulcemente.
Duele, fuerte, ¡demonios!

Pero no puedo dejarlo, soy adicto a ese sabor a derrota,
al sabor del no encontrarte,
del seguirte siempre, a la expectativa
para llegar al final a ningún sitio.
La marea se lleva estas sensaciones
ajenas a tus pies, que no se mojan,
que secos levantan nubes de polvo.

Barro al contacto con mi saliva goteante,
con los jugos que me hace despedir sólo el olerte,
tan cerca tu rastro y mis fosas nasales, jugueteando...
Soy la fiera nocturna, el acechador
de tu significancia,
estilita en mi torre vigía, oteando en el absurdo,
chorrean de mi lengua palabras sin sentido,
lentas, inexorables,
como estalactitas.

Te huelo aunque sea en vocales
o en silbidos. Te huelo entre las teclas,
bajo las páginas de publicidad de las revistas,
en los conductos
de ventilación del supermercado.

Te huelo y te sigo, no tengo otra opción
más que lamer tu rastro sobre el suelo:
colillas en mi lengua,
barro bajo mis manos sudorosas,
miel tu promesa para mi búsqueda hambrienta
de ángel de muerte,
cristales rotos que reflejan tu sangre.

Coro griego: Tánatos persigue a Eros.
Infructuosamente, para no alcanzarla nunca.