Ascensores

Todos los ascensores
tenemos, por ley, instalado,
un botón que da la alarma
para casos de emergencia
o de sobrecarga.

Muchos, exhibimos al público
cerraduras o rendrijas
misteriosas y solemnes
para los niveles más privados,
accesibles sólo a unos pocos:
los escogidos.

La mayoría vivimos forrados de espejos
que devuelven, a los que cruzan las puertas
su mirada,
su reflejo a nuestros ojos.

Mordidas por las pintadas,
por los insultos gratuitos,
lucen las paredes, pieles
casi siempre malheridas.

Algunos ¿afortunados?
llevan dentro una melodía
constante y repetitiva
que los acompaña,
que los enloquece.

El resto, sólo silencio:
los ascensoristas pasaron de moda,
se quedaron en otro siglo,
dejándonos solos
a nuestra suerte.

Subimos, bajamos, entra la gente
limpiándose los pies contra nuestras lenguas,
apestando a Chanel y Eau de Sobac,
manchando la paz con sus charlas vacías.

Bajamos, subimos
pendientes,
siempre,
del finito cable que nos atrapa.

Subimos, bajamos...

Pulsar el botón de alarma
no es un escape posible.