Volvemos a la carga. A la espera de mejorar la conexión internáutica y habiendo rezado a todos los dioses de las dimensiones punto com para que no me falle la cosa en la mitad, voy a re-colgar un poema algo antiguo, pero no por ello desdentado, sino con pinchos. Resulta que mi fan number one no lo había leído, y seguro que para más gente también es nuevo. Por cierto, que si no tenéis sentido de la ironía o lo tenéis adormilado por la nieve...iros a comprar un poquito a las rebajas, porque igual os hace falta para leer esto.
Cualquiera puede escribir un libro.
-Mira, he escrito un libro,
-Vale. Bien. Enhorabuena,
yo escribí siete. ¿no es fascinante
lo literarios que somos todos ahora?
Vamos, montemos un taller, una tertulia,
una batalla
con las libretas.
Cualquiera puede ser escritor, estos días,cualquiera.
Publicar, autopublicarse, 50-100 ejemplares, darse aires de literato
henchido de tormentas filosóficas, vender
dedicatorias a los amigos por un plato de sopa caliente,
apalear con la lengua
a los filisteos que no lo comprenden.
Morirse de hambre.
Sí, cualquiera se llama escritor, hoy en día.
Y los dientes hay que pasarlos por el yugo
de la ortodoncia, para que se sirvan
sonreír con orgullo
ante los logros
literarios
de cada uno.
Rectos, blancos
sin una mácula, sin grietas...
Cualquiera puede viajar
al otro lado del mundo, ver amanecer
en Hawai, presumir de haber pisado una manta
venenosa y haberlo contado, escupir
remiendos de matrimonios
que se rompieron
por falta de uso.
Si, cualquiera, hoy, puede decir que ya ha vivido
mucho, nunca demasiado, lo suficiente para opinar
sobre la caída del Ibex 35
con propiedad
con cara de saber lo que dice
de no ser un cualquiera....
Y cualquiera puede osar,
atreverse,
a interpretar
con letras su mundo interior,
su vida incompleta.
su vacío vital
su negrura, su dicha,
el estallido
ronco y turbio
de sus carencias.
Cualquiera puede ser, hoy, un poeta
de versos urbanos
de aceras rotas y flores carnívoras,
arrastrar algunos locos
fascinados
que lo acaricien con lenguas gomosas
cuando lo lean.
A él o a ella,
sin distinguirlo
apreciativos o mordaces,
curioseando
lanzándole miles de letras
que lo salpiquen
que lo devoren,
que lo fabriquen
que lo desmonten,
que lo definan
que lo reduzcan
a casi nada...
Como a cualquiera.
Y dos vídeos: uno para los pesimistas y realistas:
Y otro para los optimistas
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13 comentarios:
Celebro volverte a leer!!!
Un beso!
Te leo por aquí y no creo necesario el ser irónico sino sencillamente realista para asimilar y degustar tus palabras aderezado por un extraño placer y un crudo optimismo.
Interesante blog.
Saludos...
¡Bravo! Vuelves con fuerza y zamarreando al personal. Te he echado de menos. Y en cuanto a este “cualquier” aprendiz de “cualquiera”, permítele sea hoy mudo espectador de tu fantástico striptis emocional o confesión de lo que eres, escritora. Yo no abarco tanto como tú (aún no me autopubliqué, jajaja), pero si estoy en parte de tus letras…
Y cualquiera puede osar,
atreverse,
a interpretar
con letras su mundo interior,
su vida incompleta.
su vacío vital
su negrura, su dicha,
el estallido
ronco y turbio
de sus carencias.
Te admiro (soy el dos) y te quiero.
P.D. ¡Niña! ¿Mucho frio en Teruel? Un besazo.
ei! Teruel existe i la Peralta ha vuelto..!
Que bien saber de ti!!! Q bien tener tus palabras conmigo otra vez!
Menos mal que cualquiera puede ser lo que quiera ser! La pena son los aires que se dan algunos no? Ais, como te comprendo!
Tienes que encontrarme un momento, quiero saber más cositas (jejeje)
M´ha agradat. Un cop més interpreto que tot és possible, i que tot depèn del color del vidre amb que es mira.
Me alegro de que esto cobre vida de nuevo. Estaremos atentos. Un beso.
jajajaja mi querida señorita Leigth, qué razón tiene, cualquier idiota puede creerse escritor. La espero mañana, apalearemos al cerdo. Nuestra botella sigue viva (creo )
Que bien que regresas, Isa. No puedo decir lo mismo de mi, ciertamente. En fin.
Yo creo que en esta vida, todos somos escritores, hasta los que no han garabateado unas lineas en su vida. Lo que diferencia a unos de otros es la importancia que se le quiera dar.
Lo dicho: un placer volver a leerte.
Bienvenida al año nuevo, para celebrarlo y sabiendo que vas sobrada de tiempo, te dejo un reto o desafío en mi blog, para que no te aburras, vamos. Muacksss, escritora.
Cesca: patonets!
Jorge: Gracias, Jorge. Me alegro de que lo hayas disfrutado.
Dekamara: Nieve, fresquito...pero calor humano, sin duda. Me encanta tu entusiasmo, sí señor. Besotes.
Xavier Pagès: ¿acaso lo dudabas? ;)
Nausicaa: Hay aires que son más dañinos que los huracanes. A ver si encuentro ese ratito, guapa. Besicos.
Esqueixos: Una vez más interpretas correctamente, de acuerdo con el cristal con el que miras tú. No hay respuestas incorrectas en esto, ya lo sabes.
Del Toro: Es bonito poder captar tu atención ;) Un beso.
Anónimo: ahora que lo pienso, la botella sobrevivió, aunque de lo del cerdo no quedaron ni los pelos del rabo...habrá que hacerle caso a esa botella, sí.
Javi Brasil: ahora sí puedes decir lo mismo de tí, de lo cual me alegro enormemente. A ver si sigue la racha, a ver. El placer es mutuo.
Diva: grasias, feliz año para ti también. En cuanto al desafío...soy cobarde, me tiras el guante y me aparto...eso de los duelos no es lo mío, me temo...y no es que vaya sobrada de tiempo, no...en fin, que no me aburro. Y espero que tú tampoco. Muacas, reina.
Isa, era irónico lo del tiempo, mujer. jajaja.. y no es un duelo, es un reto. Ya dije que sólo era una invitación sin compromiso. Muackss guapisima.
Jajajaj, tienes toda la razón del mundo. Y ahora con los blogs todos escritores. Yo no uso esa palabra tan a la ligera, jamás se me ocurriría decir que un bloguero es un escritor. Pero en fin, uno escribe para hacerse entender, sobre todo por sus seres queridos. Y es bueno eso, no hace falta llamarse nada. Aunque a ti te quedó muy bien el escrito este ;)
Saludos.
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