Friday, I'm in love

Los chirridos del somier

estrangulan el largo y pálido silencio del día.

Los coches se arrastran

infames desde sus negras guaridas.

Es viernes.


Surgen los trenes

cruzando profundas distancias, por sorpresa,

vagabundeando sobre los raíles,

fingiendo que es ya sábado por la tarde,

que el viernes desapareció sin una huella.


Demasiado tarde, demasiado pronto,

la luz del día no miente,

muestra que los ojos del calendario

se hallan abiertos sin ambigüedad a la mañana

y que hoy es viernes.


Se desparraman las vidas

sobre las aceras, los grandes almacenes

saturados de melodías ambientales, se lamentan

bajo la avalancha de tercos zapatos, que prueban

que hoy aún es viernes.


Caen las voces

de los rascacielos, y los ascensores

mueren de pena y de agotamiento

angustiados bajo la carga de los problemas de las corbatas,

ajenas a que las dirijan.

­¡Y eso que es viernes!


Se desvanecen, sabina dixit,

los testigos del lunes en los juzgados

pues no alcanza para más sobornos

el bolso de la vieja semana proxeneta.

Dicen que es viernes.


Sigo escuchando

el gotear del día bajo mis mantas

donde no duele saber que existo

donde lloro por las no-presencias,

(como siempre,
desde ayer)

no por ser viernes.


Tengo la duda,

si mis pies tocan el suelo, de caerme

o dejar de notar que me sostengo,

como cada día.

Por fin: es viernes.